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1. 运用比喻伊人的修辞手法,写一篇关于风的散文诗

时针与分针相互印证的剑影刀光，风雨兼程地追逐着生命的逃亡。

经度和纬度彼此纠结的爱海恨网，昼夜不舍地封锁着心灵的远航。 那按捺不住的年轮终于卓然而立，冷冷披阅无休无止的风雨沧桑。

那束扼不了的翼韵终于悠然而起，轻轻剪辑无边无际的宇宙洪荒。 纷纷扬扬的期许既然拔节于山情水情，就应璀灿一帧现实的葱茏。

层层叠叠的希冀既然淬火于涛声雷声，总该绚丽几页历史的虚空。 当翩翩起舞的畅想跌落季节的边缘，那花谢花飞的忧伤，便冰封了天涯远渡的征帆。

但我仍能清晰地看到，我的航标，依旧是如初地存在。 当亭亭玉立的诗行踏碎光阴的堤岸，那潮起潮落的悲凉，便凝重了地心深处的琴弦。

但我仍然执着地相信，我的知音，一定会如期地到来。 分花拂柳的灵感，环佩铮淙，幻觉了龙的化石。

溢红流翠的笔端，华彩纷呈，现实了我的影子。 岑寂了多少世纪，龙的血液，仿佛已忘记了应该如何汹涌。

缥缈了几度轮回，我的筋骨，似乎也不知道应该怎样峥嵘。 亘古未有的孤寂，颤栗着脑汁氤氲的象牙之塔。

空前绝后的清冷，摇曳着心血晶莹的翡翠之葩。 思也纷纷，泪也纷纷。

龙也昏昏，我也昏昏。 天也在问：魂归何处？ 地也在问：梦醒何时？ 霹雳划过苍穹。

梦寐穿越时空。 我飞进了龙的化石。

龙舞起了我的影子。 那叱咤风云的，究竟是谁的脚步？ 那吞吐日月的，到底是谁的吟咏？ 如果是我的脚步，为什么总踩在龙吟起时？ 如果是龙的吟咏，为什么总飘自我心深处？ 啊 —— 我已非我，龙已非龙。

龙就是我，我就是龙。 哦 —— 不是我梦见了龙，就是龙梦见了我。

不是龙醒成了我，就是我醒成了龙。 我写了山，我写了水，我写了树，我写了草，我写了溪，我写了冬日里的阳光。

我就是没有写冬日里的风。 风有意见了，风了，风含蓄的有些不好意思了。

凤说，我不想争强斗狠，我还是想儒雅的报名参加。 看来我得主持公道才是。

于是，写风，颂风，咏风，成了我的本意。我不得不写，我不得不说，冬，是风的家园，冬，是风的体现，风，只有在冬的无私衬托下才显得潇洒，才显得存在，才显得那么挥洒自如。

我不知风是如何形成的。反正，我只记得无凤的天气是好日子。

风有些令人厌恶，风有些令人讨厌，尤其是在冬季，西北风刮得嗖嗖作响，让人想起了“黄世人”讨债的日子。冬风，在将近半个多世纪的日子里背上了不好的名声。

但是，风还是毫无表情的刮着，有时轻拂，有时蓦然，有时无奈。看起来，风是不受人们的支配的。

风，是空气的对流，风，是自然的选择，风，是人们有时企盼驱散阴霾的天使。盼风风不来，想风风不到，有时是不请自来，有时是不请自到，风，驾驭着自己的脚步，走着自己的步伐，潇潇洒洒缥缥缈缈就来了。

我有时讨厌它，我有时想念他，我想，世间不能没有风，没风的世界太平静了，太无聊了。所以，世界上不能没有风。

在天高云淡的日子，在阳光充沛的日子，我想起了凤。没有你的骚扰，没有你的参与，似乎一切显得平静。

风来雨到，昭示着，你降临甘露的前奏，风平浪静，预示着，大彻大悟的奏鸣，你是什么，自己说不清，你是什么，自己说得清，大智若愚的存在，就是你闪现的慧能。 冬季里的风，寒彻清冷，冬季里的风，不怒自威，冬季里的风，本身就是四季之末的威风。

我行我素的刮着，我行我素的吹着，我行我素的响着震天的呼啸，它在证明自己的存在，它在呼喊着自己的风行。 它需要伴雪的飞舞，它需要自己的呼号，它更需要表现自己的凛冽与自豪，表现自己的狂傲。

风，掠过了田野，风，掠过了大地，风，掠过了高高低低沟沟坎坎，扫描着枯枝败叶，升级着风卷残云，下载着残存的骄傲。 风小了，即将寂静，风更小了，恢复平静，风不刮了，寂寞无声。

风扫去了残雪，风折断了残枝，风把浮尘荡涤，风刮出了朗朗乾坤。 风，是自然的杰作，大到台风，小到微风，层层叠叠前赴后继，讨人喜讨人嫌，春风拂过的是春姑娘的靓影，台风掠过的是满目疮痍，风，就是这样的受人褒贬，让人爱惜。

话说远了，冬日里的风，少含水分多加忧虑，刮得是干燥的天空，吹的是晴朗的星际。 说实在的，我不喜欢冬日的风；说实在的，我不喜欢寒冷的风；说实在的，我不喜欢空旷的风。

不管你喜欢不喜欢，它就是存在的，它就是坚强自信，它就是肆无忌惮。吹吧，刮吧，吹它个晴空万里，刮它个满目晴空。

轻轻的，是你，带响的，是你，裹挟的，是你，无孔不入的，还是你。 慢慢的，轻吹，缓缓的，刮着，放下的，是土，携冷带寒的，只有你。

我自西北方来，我是西北风，这是冬的标记，是雪的世界缺不了我；我自外乡来，我是寒流种，种下的全是颤栗的隆冬。 我是风，冬天里的风，变态的风，乱挂的风，然而，我还是风，温柔的风，倔强的风，四季里的风，尽职的尽现冬天色彩的风。